La niña del columpio

Miro ese cuadro y viajo lejos, muy lejos...

Escucho la melodía de un triste saxofón

y bailo, llorando, moviendo mis zapatos de charol.

Expiro profundamente y agarro la Luna.

A ella le da vergüenza bailar,

pero yo le sonrío y la agarro de la cintura.

Le cuesta moverse con sus zapatos de tacón,

le digo “déjame llevarte mi amor”.

Ella se siente asustada,

cree que soy un perturbado,

que vive sin cabeza

por querer vivir soñando.

Me quedé solo,

sin Luna,

sin música.

Mis pies se pusieron tristes,

danzaron sobre el silencio de la locura.

Caminé, siguiendo el ritmo de mi latir,

entre búhos tuertos y elefantes apunto de morir.

Mi alma me llevaba atado con una correa,

me azotaba sin compasión,

a causa de mi profunda aflicción.

En aquel columpio se balanceaba una niña,

su largo y rizado cabello negro me hipnotizó.

No podía creer que existiese un ser tan angelical,

me sentí libre,

mis penas desaparecieron bajo tierra,

mis lágrimas se evaporaron,

mis ojos brillaron,

como luciérnagas en una noche sin estrellas.

Era diminuta,

tan rolliza que era imposible no sonreír,

aquella niña traía la paz a mi atormentado alma,

esa niña era mi hermana.

Dejé de mirar el cuadro,

ya no lo necesitaba,

la imagen la tengo en mis ojos,

mi corazón disfruta en llamas. 

Por discípulo de Maestro Sho-Hai...

I'm lost in the world

¡Grítame!¡Insúltame!

Derriba la puerta, que tras ella estoy preso.

¡Bésame! ¡Mátame!

Es la última imagen que quiero poseer.

Mujeres, ya no quiero vuestro amor.

Dejadme morir sólo.

No consigo complacer mi corazón,

¿Cómo lograré satisfacer otro?

Atrapado en una mente sin fuerzas,

en un cuerpo derrotado,

en una ciudad que no me importa,

con un alma impotente, que respira para seguir doliéndome.

Lluvia, ¡trágame!,

transfórmame en agua

y déjame fluir sin dirección.

¡Trágame! llévame contigo.

Desilusión, reflejan mis ojos.

Cansado de no amar como quiero.

Me quema la piel por no cumplir mis deseos.

I'm lost in the world.

Vago sin mirar las calles, ni sus gentes,

no tengo destino, nací sin él.

Exterminé todos mis propósitos.

Vivo muerto, no conozco otra forma de vivir.

Perdido, me siento perdido.

Horas confusas...deambulo en un déjà vu constante.

Vomité el poco amor que me quedaba.

Me siento perdido en esta ciudad de humo.

Mentiras que no me consuelan,

llaves que no abren puertas,

con sentimientos entre las manos voy...

...perdido en el mundo.

I'm lost in the world, grito en voz alta.

I'm lost in the world, escucho en voz baja.

I'm lost in the world, chillo en mi último aliento.

I'm lost in the world, responde el mundo entero.

  

Por discípulo de Maestro Sho-Hai...

Ben "Steelhands" Johnson

Con 38 años, Ben “steelhands” Johnson se enfrentaba a su último combate. Con un palmarés de 69 victorias (32 de ellas por K.O.) y 41 derrotas sabía que su cuerpo no daba para más.

Hubo un tiempo en el que se habló de él en los medios. En el que los focos centraban siempre su atención en aquella impresionante mole de músculos. Estuvo a punto de luchar por e Campeonato Mundial de los Pesos Pesados. Tenía 24 años y un palmarés de 19 victorias (17 por K.O.) y sólo dos derrotas. Además, llevaba una racha de 14 victorias por K.O. en menos de 5 asaltos. Sus puños eran como los del hombre de acero de los cómics, Clark Kent. Pero un positivo en cocaína le impidió luchar por el título y estar dos años sin poder subirse a un ring. Ya nunca sería el mismo.

Antes del combate se miró en el espejo. Un cuerpo musculado, lleno de cicatrices. Se había roto contando el total más de 23 costillas, 2 veces la mano derecha, una vez la izquierda, todos los metacarpios al menos una vez y la nariz cinco o seis veces. Además, lo que esnifaba casi a diario no ayudaba a que el tabique volviese a ser recto. Sus cejas, repletas de cicatrices de haberle puesto puntos y grapas, y su boca levementa sin sensibilidad en el lado derecho. Podría decirse que no era muy agraciado. Con 1,92m y 109 kilos de peso, sabía cual podía ser su futuro. Portero de discoteca o matón a sueldo. Como mucho, guardaespaldas. Y él no quería eso.

Por todo ello, había tomado una triste decisión. Amañaría el combate. En un deporte donde el honor lo es todo, él estaba a punto de perderlo por un puñado de dólares. Daría el golpe y se iría a alguna isla a vivir la vida. Tal vez Hawaii.

Para ello, fue a ver al mafioso local. Un hombre casi anciano podrido de dinero al que todos llamaban Tony el viejo. La idea era sencilla. Lucharía contra un pipiolo cuyo palmarés era de dos combates, dos derrotas por K.O. Todo el mundo apostaría a favor de Ben y Tony se llevaría todo el dinero cuando Ben besara la lona. En el cuarto asalto.

Después de mirarse al espejo, salió hacia el ring. Sonaba una bella canción que él mismo había elegido, Summer 78, de Yann Tiersen. Poca gente lo sabía, pero Ben era un hombre culto. Adoraba la música y la lectura, aunque después de recibir tantos golpes en la cabeza sentía que cada vez le era más difícil prestar atención a las páginas de un libro. En cambio  la música, lograba amansarle. Como a las bestias. La gente estaba enloquecida, chillaron cuando salió tapado con su albornoz. Puso un pie en el ring, y subió.

Hubo un tiempo en el que Ben estuvo enamorado. Una joven llamada Charlotte, que trabajaba cerca del gimnasio dónde él entrenaba. Pero constantes problemas con la policía y la droga había terminado por acabar alejándose de él. Lo mismo que el viejo Bill, su entrenador del que tanto había aprendido. Ahora no le quedaba nada a lo que aferrarse a este mundo. Sólo golpear y golpear, y levantarse cada vez que le golpeasen a él. Así había sido su vida.

El combate empezó. Ben llevaba el control. De vez en cuando dejaba que aquel escuálido le diese algún golpe que otro. Para hacerlo más real. Tony el viejo, rodeado de dos guardaespaldas, veía el combate con un gesto de triunfo.

La vida de Ben siempre había estado marcada por la dureza. Su padre era un borracho que le pegaba día sí, día también. Su madre los había abandonado cansada de tantas palizas. En el colegio, los niños se reían de él porque no tenía demasiado dinero. Pero Ben siempre ganaba todas las peleas. Fue así como el viejo Bill lo descubrió un día, peleándose con 13 años contra niños de 16 en un descampado. Los tumbó a todos. Su aplomo era inaudito, un diamante en bruto. Con 18 años ganó su primer combate, y sólo las escapadas nocturnas que hacía para ir a beber y filtrear con prostitutas le impedían ser mejor de lo que era. Pero Bill siempre supo que si Ben hubiese querido, habría sido uno de los grandes de este deporte.

Segundo asalto, la gente empezaba a quejarse. Ben decidió dar un par de golpes al niñato, para calmar las ansias de sangre del público. El pipiolo casi se cae. Vaya blando, pensó Ben.

Así, con 21 años fue el día que tumbó a su padre. Él llegaba borracho, y la tomó con Ben. Pero Ben estaba harto. Le noqueó de dos golpes y lo dejó tirado en el salón. Nunca más volvió a pisar esa casa.

Tercer asalto. Sólo quedaba uno para el final. Ben seguía recordando su vida. El momento en el que perdió a Bill, llegando borracho y metido hasta las cejas a un combate. Perdió en un asalto. Bill empezó a llorar, se marchó sin decir nada y cerró su gimnasio para siempre. La fe le había abandonado. Cuando perdió a Charlotte, fue la noche que la golpeó. Ben jamás había pegado a una mujer, y nunca lo volvió a hacer, pero esa noche también se había metido de todo. A la mañana siguiente, Charlotte había hecho sus maletas y se había ido.

Cuando llegó el cuarto asalto, Ben se dio cuenta por fin de la realidad. Solo le quedaba el honor en su vida, y no estaba dispuesto a perderlo. De pronto empezó a golpear al pipiolo sin dejarle respirar. Un gancho de izquierda, uno de derecha. Un uno-dos. Y otro. El pipiolo besó la lona inconsciente. Ben había ganado su último combate.

3 horas después del combate, Ben estaba atado a una silla en un viejo almacén. Le estaban golpeando los dos guardaespaldas de Tony, un golpe tras otro. Era la mayor paliza de su vida, en ningún ring le habían dado semejantes golpes. Después, sacaron una sierra y le amputaron las dos manos. Mientras se desangraba como un cerdo, Ben sonreía. Sabía que el viejo Bill y Charlotte habrían estado orgullosos de él. Incluso su padre habría estallado en lágrimas. Se estaba muriendo, pero conservaba en honor del boxeador intacto. Puños de acero jamás volvería a cerrarlos.

Por Henry Borowsky...

Miedo.

Tienes miedo a olvidar como se ama.
Yo tengo miedo a olvidarte.
No recuerdo nada de aquel día,
sólo tu mirada, tus inmensos ojos
posándose en los míos.
Aquella noche mágica en la que dejamos
de ser niños.

A lo lejos alguien canta.

Tienes miedo a la muerte.
Yo tengo miedo a la vida.
Te quiero, y eso me aleja de ti.
Cada letra que te escribo es una herida,
Cada verso que rimo, 
una cicatriz en el alma,

A lo lejos la lluvia golpea un cristal.

Tienes miedo a que no te quieran.
Yo ya no temo a nada.
Sólo unir nuestros labios,
es lo único que deseo,
y simplemente con ese gesto,
tu tampoco temerás nada.

A lo lejos, estás tú.


Aquí, a mi lado, se posa una mariposa.
Allí, al tuyo, de repente una brisa golpea tu rostro.
No sabes porqué es.
Pero el batir de las alas de mi acompañante nocturna
ha llegado a tu lado, y te envía, de mi parte,
un simple y sincero te quiero.

Por Henry Borowsky...

Murallas

Aquella niña no entendía nada de la vida. Ella, con su prepotencia como escudo, intentaba destrozar a todo aquel que se interpusiera en su camino, nadie podía debatir su opinión. Su juventud le proporcionaba una garra sin igual, pero su corazón no podía aguantar mucho tiempo aquella falacia en la que vivía. Sus ojos, propios de los escandinavos, no podían soportar unas lágrimas que pesaban toneladas, de tantas veces que las había retenido, de tantas batallas, no importaba si perdidas o ganadas, no dejaban de ser dolorosas batallas.

Un día se dio de bruces contra su espejo, y vio aquello que no quería ver. Se derrumbó como la niña que era, una niña que había querido ser adulta antes de tiempo, sin saber que los adultos son niños con barba y tetas. Lloró y lloró hasta deshacerse del disfraz que tantos disgustos le había dado.

Comenzó a despreocuparse por las cosas, a no dar importancia a las minucias que nos rodean. Rompió con todos los prejuicios establecidos por una podrida sociedad, amó a cada ser humano sin importar su pasado, su presente o, mucho menos, su futuro. Se enamoró del arte, no sólo de la pintura o de la escultura, sino del arte olvidado que hay en cada rincón del planeta, un arte que no necesita ser visto, que no reclama la atención de nadie, únicamente necesita estar ahí, llenando de energía a la avispada mente que logra encontrarlo.

Aunque Nerea se sentía algo mejor, incluso a veces le dolía la mandíbula de tanto reír, algo no funcionaba bien. Ella había cambiado, era más abierta, no creaba murallas a su alrededor que le protegieran de nada, se mantenía a corazón descubierto. Se dio cuenta que la gente sí crea fronteras, son invisibles pero prácticamente impenetrables. La gente por la calle con sus fronteras bien decoradas, perfectamente personalizadas, que les impiden ver tras ellas. No ven al mendigo, con su harapienta ropa y famélico cuerpo, pidiéndoles algo de limosna. Estas personas miran en su dirección, miran al mendigo, pero no lo ven, pues entre mirar y ver hay un sendero tremendamete largo. Esta gente mira y actúa con los mendigos igual que con las mierdas de los perros, los esquivan para evitar pisarlos y siguen su camino sin mirar atrás.

Millones de personas en sus propias burbujas, con los ojos vendados, que temen mostrar que son especiales. Se conforman con ser como los demás, quieren ser normales. Nerea odiaba a las personas normales. Ella había vivido muchos años en el edificio de la normalidad, en la puerta de la infelicidad, y sabía, mejor que nadie, que si pretendes ser normal estás abocado a ser otra persona, no tú mismo, ni siquiera lo que te gustaría ser, destinado a derramar lágrimas a escondidas.

Nerea estaba furiosa con el mundo, porque la gente se contenta con muy poco, se limitan a rehuir de todo aquello que les puede causar dolor, huyen de las personas, no quieren darles amor. Todo el mundo sabe que amar duele, pero no amar mata, y el mundo se está consumiendo por los cobardes que lo cohabitan...y, lo que es aún peor, exterminando a los pocos valientes que se enfrentan a la vida a pecho descubierto.

Nerea se había desnudado en alma, y, excepto por algunos buenos momentos, seguía saboreando en sus labios la miel del dolor, pero sabía que ese era el único camino de alcanzar una felicidad que nos venden tan barata que parece realmente sencillo mantenerla en el tiempo, pero que, cuándo te quieres dar cuenta, los impuestos que debes pagar por seguir disfrutando de ella te conducen a pensamientos nauseabundos.

Uno de los mensajes del diario de Nerea decía:

                                     Merece la pena sufrir con el corazón en la mano,

                                     enseñándole al mundo que no me voy a rendir,

                                     por muchas putadas que me haga,

                                     no dejaré de mostrar las bonitas rarezas de mi alma.

                                     Quiero amar sin fronteras,

                                     sin las limitaciones establecidas,

                                     mi amor no se puede encarcelar,

                                     debe flotar libre, como las ideas de Dalí.

Por discípulo de Maestro Sho-Hai...