La leyenda que se autonarra

Cuenta
La
Leyenda
Que
Una
Hilera
De
Palabras
Se
Unieron
Como
Un
Obediente
Ejército,
Una
Tras
Otra,
Pegadas
Con
Un
Cemento
Más
Fuerte
Que
El
Amor
O
El
Odio,
Para
Subir
Al
Cielo
Y
Reclamar
Que
Fuera
Público,
Que
Estuviera
Al
Alcance
De
Cualquier
Ser,
Vivo
O
Muerto.
Aquellas
Palabras
Tocaron
El
Timbre
Del
Cielo
Insistentemente,
Un
Día,
Y
Otro,
Y
Otro.
Cada
Día
Que
Llamaban
Al
Timbre
Esperando
Una
Respuesta
Y
No
Recibían
Ni
Siquiera
Una
Pregunta,
Las
Palabras
Se
Unían
Más.
Gritaban
Alto,
Muy
Alto,
Para
Que
Palabras
Hermanas
Se
Unieran
En
Aquella
Contienda.
La
Hilera
No
Dejaba
De
Crecer,
Millares
De
Palabras
Vibrantes
De
Desbordante
Energía,
De
Pasión
Por
Un
Objetivo
El
Cual
No
Admite
Una
Derrota.
Sus
Ojos
Brillaban
Como
Meteoritos
Incandescentes.
Al
Cabo
De
Un
Tiempo
Apenas
Podía
Apreciarse
Si
Aquella
Fila
De
Palabras
Estaba
Formada
Por
Innumerables
Palabras
O
Únicamente
Era
Una
Sola
E
Inmensa
Palabra,
Tan
Grande
Como
El
Silencio.
Sin
Embargo,
Un
Día
El
Timbre
Del
Cielo
Se
Fundió,
O
Alguien
Lo
Apagó.
No
Había
Modo
Alguno
De
Traspasar
La
Frontera.
La
Desilusión
Se
Apoderó
De
Todas
Aquellas
Palabras,
Como
Una
Ola
De
Viento
Que
Rompe
Cualquier
Esperanza,
Una
Estampida
Sin
Compasión.
Las palabras cayeron al suelo,
Sin orden,
Destruyendo aquella hilera perfecta, que invitaba a la armonía.
Tristes palabras sin hermanos,
Lágrimas
Incurables y frías como icebergs,
Como una mañana en Siberia tras la muerte del sol.
Aquellas
Palabras
Habían nacido con una misión,
Con un sólo propósito el cual
Ahora era inalcanzable.
Millones de palabras se suicidaron;
Otras murieron de tristeza;
Unas vivieron apáticas el resto de su existencia;
Algunas encontraron en la droga el cielo que se les había privado;
Hubo palabras que intentaron
Olvidar el cielo,
Hacer
Como si nunca hubiese existido
Y crear una
Verdad forjada en la mentira, una mentira confortable
Y pacífica;
Al no poder subir, algunas palabras decidieron bajar y llamar
Al timbre del infierno,
Allí fueron bienvenidos, se extrañaron al ver que la puerta
De entrada era
Extactamente
Igual
Que la del cielo.
Entre las palabras sigue viva una leyenda,
Una leyenda que conocen
Todas las palabras,
Pero ninguna
Sabe
Cómo llegó a sus oídos.
Una leyenda que circula de alma en alma, imborrable, que
No conoce el olvido.
Esa leyenda cuenta que unas
Pocas palabras vagaron por el mundo sin destino,
Buscando su lugar,
O simplemente,
Buscándose a ellas mismas.
Querían los porqués de las preguntas que tanto afectaban a
Sus doloridos corazones.
Sin saber cómo,
Aquellas palabras perdidas se encontraron unas a otras,
Cicatrizándose las heridas viceversamente.
De la nada surgió
Una potente unión,
La
Hilera
Volvió
A
Nacer.
Esta
Vez
La
Fila
De
Palabras
Era
Indestructible,
Renació
La
Perfección
Con
Los
Pilares
De
La
Imperfección,
De
La
Nada
Surgió
La
Hilera
Y
Ni
Siquiera
Su
Propia
Madre
Podía
Exterminarla.
El
Timbre
Del
Cielo
Volvió
A
Funcionar,
Pero
Ninguna
De
Aquellas
Vagamundas
Palabras
Quiso
Pulsar
El
Botón.
Desde
El
Cielo
Alzaron
La
Vista,
La
Hilera
De
Palabras
Superaba
Cualquier
Altura
Inimaginable.
El
Cielo
Apreció
Que
Las
Palabras
Se
Habían
Fundido
En
Una
Sola,
"Apátrida".
Aquellas
Palabras
Sin
Nacionalidad,
Originadas
Por
La
Oscuridad
Y
La
Luz
De
La
Nada,
Tenían
El
Todo
Como
Su
Casa,
No
Necesitaban
El
Cielo.
A
Partir
De
Aquel
Momento
El
Cielo
Se
Plantea
Vencer
Su
Propio
Orgullo
Y
Llamar
Al
Timbre
De
Las
Palabras
APÁTRIDAS.





Por discípulo de Maestro Sho-Hai.

Oda al odio

Me consumo en llamas.

Ardo y ardo

y, en ceniza,

todo convierto a mi paso.



Pienso sin pensar,

no es la razón

la que envuelve mi llanto,

es pasión desbocada,

irracional,

como el canto de una luciérnaga

enjaulada.



Inspiración de mis tristes obras,

una musa descortés

que me abandona

cuando aún tengo sed.



Te veo en los espejos,

en el agua reflejado,

en los ojos de la gente

que me miran aterrados.



Aceleras mi corazón

hasta que se rompe

y discurre por mis ojos,

como un lago rojo

lleno de fantasmas.



Te odio,

pero no puedo odiarte

porque te halago.

Te quiero y te necesito,

porque me liberas del diablo

con el cual danzo.



Tú me comprendes

pero yo a ti no.

Susúrrame Odio al oído

qué quieres de mí,

¡no soy más que un pobre hombre

que no sabe vivir!



Sé que nos veremos pronto,

que no desistirás,

quizás tenga que casarme contigo

para la eternidad.






La misantropía me condujo al camino de

la comprensión del ser humano y saber

que es ilógico. Aprendí a amarlo en

cualquier tiempo, modo y/o espacio...sin

dejar de odiarlo.







Por discípulo de Maestro Sho-Hai

Ding, dong

Un ding sin un dong.
La llamada que se entrecorta
y no pide perdón.
El cuerpo que se arrastra
sin estar seguro de su decisión.

Dije ding, no escuché el dong.
Grité una palabra muda en mi interior
y salió una mariposa blanca
de mi ombligo inconexo,
maullando un nihilismo aprensivo y bobalicón,
disfrutando de la noche, de su Luna,
de las callejuelas y sus carreteras desnudas.

Escuché el ding, no pudé decir dong.
Pienso y escribo, sin hablar.
Hablo sin pensar y escucho escribir,
la máquina no cesa de teclear gastadas palabras,
que entre suspiros se esfuman liberadas.

Afirmé ding, respondí ding.
Perfilo mi imperfecto corazón,
ya apenas se asemeja a un corazón,
es un como un puño ensangrentado,
como un amanecer atormentado,
un pavo real exento de su color azulado.
Late a contratiempo,
sólo sigue el ritmo del viento,
mil veces derrotado
pero como un infante ilusionado
permanece esperanzado.

Dije dong, me adelanté al ding.
Quise llegar al fin
sin salir desde el principio,
cantar un estribillo
y olvidarme de la letra,
construir un edificio
empezando por la cubierta,
que me respetasen
sin haber respetado,
odiar
y no haber sido odiado.

Ding, dong.
Olvidé las precauciones
arriesgué mis posesiones
destruí la sociedad
y sus opiniones
por reconstruir un alma sin barrotes.
Decisiones sin sumisiones.
Volar caminando
con un ala en el talón
y otra en mis ilusiones.
Blasfemando sobre el edén,
porque el paraíso no está en los salmos
sino debajo de la piel
de hombres y mujeres
que no temen el olvido más ingrato.



Por discípulo de Maestro Sho-Hai.

Recuerdo pasajero de un desconocido extranjero

Me zambullo en la oscuridad.

Paso a paso.

La única luz que necesito

es el aliento de la inspiración.

Paso a paso.

Mis musas se sublevan

me rehuyen y abandonan

me hunden en la ciénaga de las palabras mediocres.

Paso a paso.

Permanezco en este mundo

en el que requerimos alcohol y droga

para encontrarle algún tipo de sentido.

Paso a paso.

Locura como salvación,

cuerda con la que ahorco mis serias miserias.

Paso a paso.

Miedo ilógico

engendrador de fantasmas prisioneros

que gimen su dolor

discurriendo desde mi mente hasta la aorta.

Paso a paso.

Alma resquebrajada que jamás será soldada,

corazón agujereado

por las balas del desamor propio,

ojos imberbes y, aún así, con lágrimas.

Paso a paso.

Cansado de la gente sin sabor,

de la hiena de mi estómago

sin compasión.

Paso a paso.

Improvisa saxofón,

bailaré como una estrella

en plena explosión.

Paso a paso.

Pasos que te acercan o alejan de la nada

pasos curiosos que se asustan de nada

un paso y otro paso

que te conducen al túnel donde no puedes volver a casa.

Seguiré dando pasos

quizá izquierda,

tal vez, derecha,

hacia atrás o en círculos,

y, cuando mi mente me lo mande, en adelante.

Pero tengo frío el corazón,

apenas me duele...

....sólo cuando late.

Mi cuerpo está débil,

es peso muerto,

lo hago caminar

con palabras

de un sargento militar.

Una única imagen

que me atormenta,

imborrable,

por mucha fuerza que ejerza,

es una silueta interminable.

Sudo, sudo y no dejo de sudar,

no físicamente,

es todo mental.

Sudan mis nervios,

suda la sangre

que por mis venas va,

sudan mis ojos,

quizá son lá...grimas,

sudan mis oídos

por ese eco,

esas palabras,

ese silencio,

que no se quiere marchar.

Paso a paso

el corazón se calentará

por si acaso,

arrastro un tumba,

un ataúd,

un papel con tinta de zumo de limón,

un recuerdo pasajero

de un desconocido extranjero

que me dijo

“Paso a paso, no quieras ser el primero”.

Por discípulo de Maestro Sho-Hai...

Respuestas sin preguntas.

Por qué, cuando miro atrás,

todas aquellas mujeres que,

de algún modo u otro

alguna vez he querido,

¿ella sobresale del resto?

Por qué, cuando miro atrás

y recuerdo mi primer beso,

o la primera vez que tuve sexo

¿Ninguna fue

contigo?

Tal vez me equivoque,

puede que el problema

sea que planteo la pregunta,

¿y si planteo respuestas?

Creo que, 

al no haber hecho nada con ella,

la he podido transformar,

metafísicamente hablando

en un ángel, puro y perfecto.

Y creo que engo miedo, 

que siempre lo he tenido,

a que ese estado

de pureza máxima

se pueda romper, y convertirla

sin querer, 

en una más de todas ellas.

Pero me doy cuenta de que,

por fin llegan las respuestas.

No hace falta preguntas,

sólo respuestas.

Cambiaría mil recuerdos

porque me hubiese

robado ese primer beso;

porque hubiese conocido

de sus manos

el placer del sexo.

Haber explorado con ella

el cuerpo de una mujer.

Sus pechos, sus caderas,

su húmedo coño resbalando

entre mis labios.

Y, sin embargo, puede

que muera sólo (o con alguien a mi lado)

pero que a ella jamás

la haya ni tan siquiera besado.

Y aún así,

nadie, nunca podrá decir,

que yo no la he amado.

Por Henry Borowsky...