Esto es Halloween

El licántropo busca su compañera nocturna, aúlla perdido entre calles llenas de odio y desesperanza, sin su fiel compañera, la Luna. Así que ataca a esa niña, la muerde, la destroza con sus colmillos mientras ella llora. Es un lobo que a veces es hombre, es una bestia escondida debajo de un traje y una corbata, es el empresario sin escrúpulos que golpea a su esposa, porque es demasiado vieja. Él solo quiere a su caperucita.

El muerto que resurge de su tumba, sin corazón ni cerebro. Sólo busca alimentarse, tener más y más, acumularlo todo. Más ropa, más coches, una casa mejor que su vecino. Él cree que está vivo, sin saber que nació muerto. A veces se mira en el espejo y es tu reflejo el que está al otro lado.

También aparece la mujer creada por el doctor, también llamado Sociedad. Hecha a retales, patriarcado, machismo, desigualdad. En conjunto es todo lo que queremos, aunque no sabemos que algún día se enfrentará a su creador, y ese día todos temblaremos.

El vampiro ya no se alimenta de sangre. Como el de Benedetti, ha convencido a todos para beber agua. Ha perdido su naturaleza y con ella su razón de ser. Ahora no succiona sangre, ahora solo se alimenta de un planeta que poco a poco va secando y dejando estéril.

La Santa Compaña ya no deambula por los caminos, porque ya no quedan. Iban por la autovía y una serie de coches los atropelló a todos. Y con ella, se fue nuestra fe.

Hoy es el día de los muertos, aunque como le pasó a Orwell con los hombres y los cerdos, sea casi imposible discernir quien tiene un corazón que late, y quien no.

Feliz Halloween.

Carlos Pelerowski

A veces escribo simplemente,

Hay una lágrima que no tiene dueño escondida en el pantalón de un niño que ya es anciano.

Hay un corazón roto en el fondo de un armario, porque ella no se atrevió a salir nunca.

Hay una armónica que ya no suena porque hubo unos labios que le prometieron amor eterno, y ahora son de otra.

Hay un colchón que no rechina.

Es de noche, y unos ojos buscan la estrella polar, inocentes.

Es de noche y suena una melodía que trae el viento, pero que nadie oye.

Es de noche y el frío se pega a una mano solitaria, que agarra un cartón de vino barato.

Es de noche en Madrid.

La bailarina sigue buscando alguien que la arranque de esa caja de música, para así dejar de dar vueltas.

El torero se ha convertido en bestia, y el toro en humano.

El soldado aprieta el gatillo contra el cráneo de su propio hijo.

El poeta escribe lo que sus lágrimas le cuentan, muriendo en sus labios.

Escrito para que alguien lea esto al otro lado, escrito porque dentro me hace daño,  escrito porque no. Porque no.

Carlos Pelerowski

La trayectoria de la poesía

Mi poesía se inicia primeramente en la piel. Emerge como una pequeña picadura de mosquito. Algo me pica, en un principio no le doy mayor importancia, pero -a cada movimiento de la aguja del segundero- el picor va a más. Llega un momento en el cual me olvido de respirar y únicamente pienso en rascarme. Sin embargo, dicho acto es inútil, la poesía viaja hacia dentro sin haber comprado billete de embarque. Siempre lo hace. Cree que pedir permiso destrozaría toda su identidad. Se siente segura siendo inmigrante ilegal.

Una vez está dentro, va directa hacia la entrañas. Las revuelve, las folla, defeca sobre ellas, esputa blasfemias en gaélico y rocía una especie de mejunje hecho de alas de jilguero, azafrán, comino y gardenias sobre mis pobres entrañas. Noto como me cambian cada una de sus acciones. En una ocasión, llegué a abrir mi vientre con un alfiler desafilado. No podía aguantar más lo que sentía, necesitaba sacarla de allí, pero la poesía, una vez entra, sólo sale cuando lo cree oportuno.

Después de vejar mis entrañas, sigue devorando camino y sube hacia el cerebro. La poesía muestra un espejo al cerebro y éste se mira a sí mismo, intentando averiguar quién es ese reflejo. Intenta comprenderse, sin saber que es él mismo, se estudia y mimetiza como un camaleón. Cuando te miras a ti mismo pero no sabes que eres tú -porque nunca antes te habías visto-, cambias y jamás vuelves a ser el mismo. Entonces mi cerebro entra en ebullición mientras da pasos hacia delante y hacia detrás sin comprensión, parece que en cualquier momento la tapa de mis sesos vaya a salir disparada hacia el infierno. Sujétome el cráneo como puedo, con mucho miedo pero -paradójicamente- con más curiosidad si cabe.

Repito, la poesía no se detiene. Se enquista sin operación extirpable posible, ella es la única dueña de su salida. Tras reconvertir el cerebro, baja al corazón. Lo fisura con diminutos cortes, y se introduce dentro de él para suturarlo posteriormente. Desde allí se hace dueña de todo el cuerpo, utilizando las venas y arterias como vehículo público, para reproducirse infinitagesimalmente. La magia fluye, se hace otoño en mí, pero las flores florecen, y todo es bonito en un paisaje cambiante, como si alguien estuviese retrocediendo al pasado y modificando cosas esenciales. Mi corazón bombea, como si nunca antes hubiera estado vivo. Como si todo lo anterior fuese mentira y es ahora cuando la verdad se abre ante mis ojos, aunque mis ojos no están donde creía, sino en todas partes, incluso en partes que no existen.

Llega un momento en el cual el cuerpo -al completo- flota como si estuviera en el espacio. Todo parece un cuento con final feliz, las dudas desaparecen, las heridas cicatrizan y la esperanza parece real. Ocurre que mis defensas bajan y mi atención se esfuma. Es entonces cuando la poesía comienza a enviar descargas eléctricas a todas las neuronas, pues ya está preparada para salir. Las palabras se escapan, llevándose mi ADN, miserias y mi único principio. La blanca hoja queda manchada...y yo vacío, esperando a que la musa me vuelva a coger desprevenido.

Por Edgar Kerouac.

Ella y yo

Ella la cárcel,

yo el preso.

yo, una margarita

sin pétalos,

ella, un jardín

secreto.

Ella la verdad

yo un cobarde,

un mentiroso,

un miserable.

Ella es Venus,

yo no llego a Marte,

ella es un viernes,

yo soy trece, Martes.

Ella una sirena salvavidas

yo un tritón a la deriva.

Y es que es suave como seda

y yo agrietado por miles de penas.

Ella es el paraíso,

es Eva, la manzana, la serpiente,

el aviso.

Ojalá yo fuera Adán,

sólo polvo y paja,

alquitrán,

Nada más.

Ella es el viento

que acaricia suavemente,

yo la tempestad,

ella es calma,

yo un día negro,

tristeza, soledad.

Ella baila para divertirse,

yo para evitar morirme.

Sólo soy un cerebro con mil dudas,

ni la originalidad me cura,

vivo escribiendo garabatos

con los últimos segundos

de la última vida

que le queda al gato.

Ella es el trozo final del pastel

dorada y rica miel,

orilla cristalina del Yucatán,

yo un charco de agua residual.

Ella es la alegría,

yo el escalofrío,

ella la mujer del siglo,

yo sólo soy un lío.

Ella vuela libre

con sus alas de ángel,

yo con la cabeza gacha

evitando tropezarme.

Es la musa,

yo el pincel,

ella la magia,

yo un hooligan

en el Bramall Lane.

Ella es la música,

yo intento seguirle el ritmo,

es Aretha Franklin,

yo el que le limpia

el micro.

Ella diamante puro,

princesa de palacio,

yo bota de vino,

un mendigo en un acuario.

Ella políglota,

yo sólo hablo poesía,

ella es la niña

de zapatos de cristal,

yo Jean-Baptiste

buscando la fragancia esencial.

Ella es la pirámide de Keops

yo un caballo de cartón,

a ella le hacen corro

en los bailes de salón,

a mi me enseñan la hoja

de derecho de admisión.

Ella el amor

yo el enamorado,

el niño que compra globos

y con ella

salir volando.

Por Edgar Kerouac.

Dejavu

Llegan de una tierra bañada en el Mediterráneo.

De una tierra en guerra, donde el fanatismo religioso se ha adueñado de los corazones de los débiles, tergiversando escrituras y aportándoles rifles. Donde se mata en el nombre de Dios y de la nación. Donde se suceden los dictadores, y las luchas entre hermanos.

Llegan de una tierra bañada en sangre.

Europa les mira con soslayo. No quieren que se acerquen a sus fronteras, y los que la cruzan quedan en campos. Otros países occidentales han decidido intervenir, probar sus armas en gente inocente. Son unos perdedores, son unos malditos. No merecen la pena. Y ahora quieren entrar aquí.

Dicen que quieren volver a su país, que la tierra tira tanto del corazón que te acaba arrastrando de vuelta. Que sólo quieren trabajar, que huyen del hambre y la barbarie. Que son personas como nosotros.

Dicen tantas cosas.

Algunos hablan dialectos diferentes a otros. Algunas lenguas son ininteligibles. Supongo que en el fondo son todos iguales. Todos van al mismo saco.

Al de la indiferencia.

Algunos tememos que sean guerrilleros. Que se hayan colado haciéndose pasar por refugiados. Que vendrán a robar lo poco que tenemos. Aquí ya no cabemos. Pero seguirán llegando.

Estos inmigrantes españoles, no hay que fiarse ni un pelo de ellos.

Carlos Pelerowski.