¿Qué es el amor?
Se pregunta el anciano
al que sus propios hijos
han abandonado.
¿Qué es el amor?
La respuesta ella no sabe,
sólo conoce el sonido
del cinturón.
Ese que le golpea
noche tras noche.
¿Qué es el amor?
Le pregunta él a ella.
Dolor.
Ese niño ya sabe qué es.
Cuando tarde tras tarde
el entrenador entra
y se queda a solas con él
en las duchas del
vestuario.
Dolor.
Ella lo experimenta
cuando ese día le falta
un trago.
Y siente que la noche
no llega, y aún sobria.
Dolor.
Le dice ella a él.
¿Qué es el amor?
Me pregunto a solas,
en la oscuridad de la noche.
Dolor.
Lo siento a menudo,
sin saber cómo entra en mí
ni porqué.
Pero ahí se queda,
quieto, agazapado.
Tal vez en mi interior no quepan
Los dos.
Y hasta que ese amor llegue,
no se irá el dolor.
Y a veces,
como el susurro del viento,
el amor penetra a bocanadas en mí.
Pero no es suficiente,
porque el dolor
siempre, siempre,
acaba venciendo en mi interior.
La guerra aún no ha terminado, amigo mío.
Por Henry Borowsky...
Por Henry Borowsky...
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