El viento sopla hoy

La lluvia cae, cae.
Sopla el mendigo sus manos,
últimos hálitos.
Mojadas las calles,
las aves, 
sin casa, 
sin llaves.
Poetas salen como setas, 
la nostalgia de las gotas, 
les inquieta.
La noche, 
cuanto más amarga 
mayor el recuerdo, 
más grande la herida 
ocultada en licor secreto.
Sinfonía de cuervos,
es miedo, 
no respeto, 
el silencio cortado, 
con tijeras pequeñas 
intentando podar abetos.
Rechinan dientes, 
no es hambre 
ni frío,
la típica música 
de alguien vacío.
Luces gastadas 
en torsos ya muertos, 
almas borrachas 
¡tanto lamento!
Polvos no consumados,
matrimonios de infierno, 
lechos mancillados 
con mentiras 
que olvida el tiempo.
Parece un niño llorando
o una gata en celo, 
un escritor gimiendo 
tras el basurero, 
se lleva su único 
endecasílabo bueno.
La ventanita se cierra,
la lluvia cesó.




Por Edgar Kerouac.